Trampas
Un día los dioses ya no quisieron ser más dioses y los adultos lloraron, fascistas. Las niñas tomaron armas y antorchas y cosas viejísimas que ya nadie recordaba y quemaron sus propias casas y dijeron por última vez todas las palabras aprendidas y ya nunca más hubo palabras de nuevo. Dentro alguien llamó: ¡perro! Y el perro aulló desde el estómago de un lobo. Perro, ¿qué muerte es esta, si aún me hablás? Qué cómplice oportuno es el lenguaje cuando nombra amablemente y qué brillante es el corte punzante del papel idiota y qué maravilloso el brillo refractario de la ceniza que aún tiene la forma de la cosa incinerada. Dentro alguien llamó: ¡perro! Y nada.
El lenguaje es el único animal que sobrevive en la carne Es de noche y yo no sé si este deseo me pertenece: el instinto industrializado es el único animal que no es criado para morir Es de noche y yo no sé si la pulsión por lo desconocido es el punto donde introducir el dedo y romper o espejismos Si hay baile y tragedia si hay vino y un cielo colocado sobre pilares en demolición si el plástico se ha vuelto salvaje y el pulso, un artefacto inútil e inofensivo ¿Qué haré con esta sed? Es de noche en serie y yo no sé si la bestia se gesta de nuevo en el agua si hay agua si me oís.
Un arma Un arma, un suspiro en el alfeizar de un cuerpo un secreto que data de un momento extático oblicuamente colocado sobre la continuidad del asfalto. Ahí viviría si pudiera. Si pudiera vivir, digo, tan cerca de una pasión intacta.
Mitologías Que las almas de los muertos en las cenizas de las urnas —electorales Que el estado —de cosas Que la muerte —su constante Que la palabra —de nuevo jamás Que la fuerza —podré, de nuevo jamás Una cuestión inútil, de fe.
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