Escenas del Invierno.

Al Oeste

Dos pibxs caminan por el andén gris
calcado de pisadas todavía húmedas

A lo lejos se acerca el Tren 
que llega por detrás de la Niebla de la Mañana

Con sus bicicletas van dejando
marcas nuevas por el piso
y encaran el Ultimo Vagón 

Con las zapatillas
llevan el ritmo

Caminan tan cerca
que comparten el aire

Se miran
como palabra en voz baja

Y se van
detrás del vidrio empañado


Leyendo a Pizarnik

El sol se apoya 
casi invisible en la ventana

Un vaso abandonado
va a dejar una marca en la mesa

Cada poema es una puerta
que se abre en la pared

Paso las hojas
como quien trae algo en los ojos

Se apaga la tarde
entre las sombras que entran por la ventana   

Cierro el libro
y me quedo sentado en silencio

Lenta y silenciosa
una de las puerta se entreabre


Cebando 

El invierno se hace presente
en el borde metálico de la silla

La mesa de vidrio
y un poco de agua caliente
en el hueco en la yerba

Apoyo la bombilla
de a poco
sube la espuma

Antes de tomar
miro el humo

Un soplo frío
entre los pies de la silla

Casi de un sorbo
el mate se terminó

Con el aliento caliente
empaño los vidrios
para escribir


Durante El Atardecer

Entre los bloques de cemento
el patio
lo piso frío por las manos del invierno

Ventanales y balcones
no tienen 
nada especial

Una planta
en alguno 
parece casual

Esa ventana abierta
desafía
a la sensación térmica

El aire se mueve rápido
trae bocinas
motos
ladridos

Un rincón de viento me llega
con el ruido
de un atrapasueños

Como si alguien
creyera que los sueños
fueran tan inocentes